Con l'idea di cercare un praticante per sviluppare il lavoro - in particolare - in diritto di famiglia, rispolvero i metodi e le schede di valutazione dei canditati di quando mi sono occupato di formazione, rifletto che mi piacerebbe dare al mio assistente tutto quello che sognavo di avere da praticante (coinvolgimento nelle pratiche, attenzione, tempo, indicazioni, assistenza nella redazione di atti e pareri, tempo per studiare, ecc.) ed effettuo ricerche sui 5 siti più rappresentativi della categoria.

E trovo LUI.

110 e lode, 28 anni, pratica finita, inglese fluente, disponibilità full-time. Interessato al diritto di famiglia e in particolare alla tutela dei “soggetti indifesi”. Gli chiedo di mandarmi un CV.

Provo a rappresentarmelo. Si è laureato bene ma con calma, due anni fa, e poi ha preso parte a un sacco di stage, quindi è completamente digiuno di lavoro. A dicembre deve sostenere l’esame, quindi un impegno full-time gli è impossibile. Penso che magari è gay, perché mi pare singolare che un giovane con 110 e lode invece che al diritto sportivo o societario punti al diritto di famiglia. 

Luna mi taccia di maschilismo.

- Non ho mica detto che se è gay lo discriminerò.

- Ma perché se uno ama il diritto di famiglia deve per forza essere gay? E allora, tu?

Lo convoco, pensando che potremmo accordarci per un periodo di prova - anche part-time - con rimborso spese, e che il nostro sodalizio potrebbe essere perfetto, per me e per lui.

Si presenta in polo a maniche corte. È molto carino, ha i capelli longuette pettinati con la riga da una parte ed è seccato per i disagi del trasporto da casa sua verso lo studio. Ci presentiamo brevemente, rilevo che con l’esame a dicembre difficilmente potrà impegnarsi full-time, ma che per me va bene lo stesso. Mi sussurra che preferirebbe venire il pomeriggio, perché la mattina deve per forza ricominciare ad andare in palestra perché deve assolutamente “recuperare il rapporto con il suo corpo”.

- Veda, in caso di buon esito del colloquio, qualche mattina dovrà proprio venire.

- Ma tanto non ci sarebbero i giri da fare, no? Io li detesto…

I giri per cancellerie, tribunali, circoscrizioni, poste, sono il PANE dei praticanti. Mi parla agitando le mani aperte con i palmi rivolti verso di me, e ogni tanto si pettina con un colpetto secco del collo. In una di queste impennate, noto al suo orecchio destro 3 o 4 orecchini (cosa di cui m’importa pochino) e sull’orecchio sinistro invece un grosso buco. Almeno se l’è tolto per venire qui, rifletto immaginando l’osso di giaguaro che probabilmente ora si trova nella tasca dei suoi diesel.

Gli chiedo cosa si aspetta dal lavoro, e come si immagina i suoi pomeriggi con me. Mi dice che non lo sa, ma che è bravissimo con le lingue. Gli chiedo in inglese perché gli interessa il diritto di famiglia. Mi risponde, in italiano, che anche io me la cavo bene con le lingue.

Finito il colloquio, mi dice che mi farà sapere e - invece del portone - infila la scala per la cantina.

Chissà se mi prenderà. Mi sa di no.

Oggi sono stato a pranzo con mio fratello Boeing e Mammina, noi tre. Boeing ci ha preparato la pasta con le zucchine e l’insalata greca. Dopo pranzo mammina ha tirato fuori un dischetto.

- Possiamo vedere questo?

- Certo Mammina, cos’è?

- E’ il filmino di una gita che abbiamo fatto coi vecchietti.

Mammina da un po’ di tempo è associata a un circolo di anziani. A quanto ho potuto vedere, è la più sprint di tutti, e la bonazza della situazione. Passano in tempo ballando e giocando a carte, e ogni tanto organizzano eventi sociali, tra cui evidentemente questa gita. Ho caricato il dischetto nel DVD di Boeing, e ho avviato. Si vedono un pullman, un fiorire di vecchietti muniti di bandiere e di striscioni, e il Circo Massimo.

- Mammina ma dove siete andati?

- Al Circo Massimo.

- Mammina ma quella è una manifestazione della CGIL.

- Si. Te lo avevo detto che andavamo alla manifestazione.

- Ma quindi siete vecchietti compañeri?

- Noi si.

Si vede Mammina con gli occhiali da sole, ben ingioiellata e vestita da pic-cocktail che dice a tutti i vecchietti come devono camminare, sedersi, parlare, mangiare, vivere. In effetti alcuni di loro sul prato del Circo Massimo sembrano cavarsela maluccio, tra incespichi e scivoloni.

- Mi hanno pure intervistata.

- E tu che hai detto?

- Che di quello che hanno detto e fatto in questi anni non mi sta bene niente.

- Di quello che chi ha fatto quando?

- Boh!

Poi mio fratello le ha chiesto se c’erano quando ha parlato Epifani.

- No, ci hanno fatto andare via prima.

- Ma perché?

- Eh, c’erano quelli che dovevano andare in bagno, quelli che avevano fame, quelli che non ce la facevano più…

 Foto: la Banda della Mammina

Chiudi gli occhi, e immagina.

Immagina di prendere un complesso monumentale - bello o brutto che sia – sito in una zona centrale di una bella città soffocata da insormontabili problemi di viabilità, e di bombardarlo. Immagina di inserire – al centro del complesso monumentale – un colossale e costosissimo stadio di calcio da ottantamila posti e zero parcheggi, e di far confluire – proprio lì, nel cuore della città! - migliaia di veicoli ogni settimana (anche più volte a settimana) che vanno ad aggiungersi al già insostenibile traffico ordinario, e centinaia di migliaia di individui, più o meno bruti, sempre chiassosi, spesso ubriachi. Immagina di inviare orde di vigili a strapazzare i residenti, anche rimuovendo auto parcheggiate prima della segnalazione di eventuali divieti eccezionali legati ad esigenze calcistiche. Risparmiati le solfe sul fatto che una struttura del genere – sebbene distruttiva per una zona centrale con conseguenze nefaste per tutte le aree circostanti - avrebbe fatto la fortuna di qualunque periferia.

Ora apri gli occhi, e dimmi dove sei.

P.S. Sei a Roma, dalle mie parti. E se ritieni che non potrebbe andare peggio, ti dico che potrebbe piovere. Ad esempio, bersagliato in qualità di residente da una simile molto variegata e composita gragnuola di scempi e grane, potrebbe non fregartene nulla del calcio.

Foto: ordinaria follia calcistica in Roma

Ma si. La apro. Nulla da festeggiare, solo il desiderio di una carezza profonda, di un po’ di esaltazione dei sensi. Tanto è vecchia, negli anni l’ho trattata con cura, ma senza guanti. Non può esserci arrivata in forma, fin qui.

Barolo Marcarini Brunate 1974. Produttori di vino da cinque generazioni, annata grande. Una bottiglia singola.

La capsula metallica apposta trentacinque anni fa cede al taglio circolare della lama e si lascia sollevare come la maglia di un giovane amante, scoprendo il diafano velo delle muffe che vengono via con una passata di fazzoletto, rivelando il vetro lucido dell’albeisa e la superficie intonsa e chiara del tappo. La spirale del cavatappi affonda con facilità nel sughero annoso, il dente d’appoggio si posa fermo sul vetro bruno e la forza applicata vince facilmente la porta del sensuale sepolcro. Il tappo è colorato dal vino che lo ha percorso negli anni fino all’apice e tuttavia chiaro in superficie, il cilindro è levigato ma ancora tonico, il rumore della fuoriuscita denuncia una tenuta perfetta, la base inferiore è scura e viva, priva di qualsiasi odore di sughero, e morbida e vellutata dell’aroma della confettura più squisita del bosco. La promessa è colossale.

Togli piano del vino dalla bottiglia, scolmala e falla respirare per la prima volta dopo trentacinque anni dal punto più ampio della bella bottiglia albese del ‘700 che racchiude tanti tesori piemontesi. Versa quel vino in un calice ampio.

Il colore molto rubino e poco mattone sembra troppo limpido per sperare tanto bene. Caccio subito il naso nel calice, per onorare il vecchio mio vizio di seguire l’evoluzione dei grandi vecchi minuto per minuto. Assaggio subito, come sono abituato, per golosità e curiosità di vedere quello che succederà dopo. Sembra un po’ giù di corda, l’acidità è un po’ troppo spiccata, ma è qui. Vivo. I tannini del primo calice si fanno sentire forti tra i denti e le labbra, il vino mi fa subito una carezza, e apre la porta ai ricordi.

Questa bottiglia la ha comprata mio padre, ha vissuto con me nella casa dove sono nato per quasi tutto il tempo in cui ho abitato lì. La volta in cui ne ho aperta una con mio fratello, la volta in cui ne abbiamo stappata una per il trent’anni di Pietrino, quella che ho aperto per Giovanna, le tante aperte con Tanino. Quella che è uscita tanto bene che non si può dire, la volta che ho telefonato a Conterno mentre ne aprivo una delle sue. La carezza più bella, coi filetti scottati sulla pietra ollare, la volta in cui, l’altra volta in cui, l’altra volta ancora.

Il vino evolve, si stiracchia, si riempie. I tannini si sentono di meno, il corpo s’irrobustisce, l’acidità diminuisce un poco, l’equilibrio cresce. Bottiglia numero 2.988 delle 22.260 prodotte. Non credo che oggi ne facciano molte di più, i Marcarini: sono ancora lì, hanno le foto di famiglia con tre o quattro generazioni sorridenti insieme, ora hanno anche l’agriturismo. Duecentocinquantacinque euro la doppia per soggiorni di tre notti dal 20 marzo fino al 25 maggio, sarebbe bello andare con Lei. Mi viene voglia di telefonargli come quella volta con Conterno, ma desisto. È venuta troppo buona la prima, quando la figlia di Giacomo mi ha detto che quelle bottiglie sono introvabili e pochi possono farne l’esperienza, raccomandandosi – per carità! - di scolmarla senza scaraffarla, per arrischiarsi a replicare. Era un Granbussia ’71, quella volta.

Per il naso e per la bocca, tutto il nerbo e l’odore di una terra potente, il muschio e il bosco e le colline dai crepuscoli e le albe umidi e velati e irrorati dai canti degli uccelli e dei cani dei cortili. I passi dell’uomo nella terra della vigna, le mani che frugano le fronde per portare fuori e in alto verso gli occhi e il naso i preziosi grappoli aromatici. Una vendemmia festosa e laboriosa, che coinvolge tutti. Una terra grassa umida e scura. Pomodoro, funghi, pomice, sottobosco, amarena, fumo, confettura, caffè, fichi, alcool in fondo.

Acido, tannico, potente, equilibrato ma non rotondo, persistente, alcolico. Bello, sopra le aspettative.

Non ho più l’età, e mi fermo a metà.

Foto: albeise e calici di Barolo Brunate Marcarini

Mi si è scassato IL televisore, e non so come prenderla.

Non so se:

1) appendere in balcone delle bandiere tibetane di preghiera per diffondere buoni auspici a tutti gli esseri viventi auspicando che il cavallo del vento (lung-tha) possa tramutare gli ostacoli in situazioni favorevoli

2) bestemmiarmi tutta la corona del rosario.

Foto: bandiere tibetane

É meglio cedere il passo ad un cane piuttosto che essere morsicato per una questione di principio. (Abraham Lincoln)

C’è qualcosa di magnifico nel fatto che nell’innamoramento per le donne l’aspetto esteriore conta fino a un certo punto, per cui un uomo non bello a volte può fare innamorare una bella donna. C’è però un avversario con cui nessun uomo – né bello né brutto – dovrebbe mai misurarsi: è peloso e puzza indecorosamente, ha quattro zampe ma neppure una mano, e una coda spesso lunga incontrollabile e sproporzionata. E qualche insensato ancora dice che il cane è il miglior amico dell’uomo.

Le padrone di cani sono una cosa a se (e non chiamatele “padrone”! Sono “mamme”). Sono – erano – donne che nel momento sbagliato hanno incontrato lo sguardo sbagliato e hanno preso una irrevocabile decisione, sbagliata. E sono carine a vedersi, a dimostrazione della crudeltà della natura.

Tu vedi una bella ragazza, mettiamo, al parco, felice (gli uomini sono terribilmente attratti dalle donne che sembrano felici), sorridente, che accudisce amorevolmente il suo insensato figlio peloso (gli uomini sono terribilmente attratti dalle donne che accudiscono amorevolmente). E la trovi bella. In effetti è bella. E tu sei fritto, caro. Gira al largo, ché è meglio. Dai retta. Sei a un passo dal baratro. Se tu sapessi quello che so io, forse impareresti a resistere a quell’inopinabile attrazione.

Allora tu la vedi, così carina, un po’ arruffata se è mattina (le più pericolose!), perfetta se è ora di pranzo, un po’ indifesa se è ora di cena. Se tu, in quel preciso istante, potessi sentire l’odore dell’abitacolo della sua macchina, o potessi vederla mentre si sveglia la mattina, nel letto con suo figlio, forse saresti salvo. Invece quell’odore e quella scena ti appariranno – eccome – solo quando sarà troppo tardi. Dopo che l’avrai baciata, magari al parco sotto una luna traditrice, col botolo che scodinzola e salta festoso e bucolico (avendone ben donde). Quell’odore e quella scena ti appariranno solo quando sarai innamorato di lei, e un po’ anche di lui.

Ti dico brevemente come finirai. A dormire in una stanza che puzza, con un botolo ansimante e di malo fiato sotto il letto, che ti sveglierà a più riprese alzandosi e zampettando in giro (ma sveglierà solo te, che per natura hai il sonno leggero). Nella migliore delle ipotesi, ti troverai a fare l’amore con la tua ragazza con suo FIGLIO che ti guarda sgomento, ansimante e al limite delle lacrime. Ti troverai al parco all’alba, da solo, col botolo che si lancia giù per ogni fosso e dirupo. Per quello le arruffate del mattino sono le più pericolose: sono single, e stanno cercando te. Ti troverai in auto con una coperta ispida di peli e fetente, e un asciugamano puzzolente, e tappetini e sedili pelosi e plurisvomitazzati, e unghie cornee infilate a più riprese nella tua nuca. E quella non sarà la sua auto, ma la TUA auto. E questo sarà solo l’inizio.

Dai retta: quando vedi la ragazza più carina del mondo che al parco gioca felice col suo bellissimo cane, gira i tacchi, e dimenticala prima che puoi. E non fa niente, se non mi ringrazierai per averti salvato la buccia.

Foto: raffinata trappola per uomini sprovveduti

Note del terremoto.

Ore 3,28, 6 aprile 2009. Luna ha mal di pancia, e si alza dal letto. Mai successo prima. È una piccola strega di sangue abruzzese. Io mi sveglio subito, e le chiedo cosa le succede.

Ore 3,32. Un rombo cupo si leva dalla terra, e l’enorme palazzo in cui ci troviamo comincia a ondeggiare, e poi a sussultare. Le stampelle nell’armadio tintinnano, al punto che le scambio per le campane della chiesa non lontana. Luna sulla soglia mi chiede che succede, io dal letto le tendo la mano, e stringo la sua. Terminata la scossa, commento che se a Roma, sulle rive di un fiume, l’abbiamo sentita così forte, in centro Italia devono essersela vista brutta, perché l’ultima volta che il terremoto s’è sentito così è stato quando l’Umbria è stata colpita, nel 1997. Ma chi avrebbe mai pensato a una tragedia simile?

Ore 9,00. Il telegiornale diffonde la tremenda notizia. Ci sono stati 50 morti. Telefono e mando messaggi a due mie amiche abruzzesi, i loro congiunti sono sconvolti, alcuni sono anche stati sfollati, ma stanno bene. Da questo momento, si susseguono giorni di bollettini, di edizioni speciali di telegiornali, di notizie che peggiorano di minuto in minuto.

Ore 22,00. Sento al telefono un mio amico di Teramo. La linea va e viene. È sconvolto e amareggiato. L’hanno sentita fortissimo. Si parla di più di 100 morti.

7 aprile, ore 19,47. Dopo una giornata di lavoro densa e soddisfacente anche sul piano umano, sono a casa al lavoro su un paio di e-mail, senza scarpe. La terra ricomincia, tetra, a tremare. La palazzina ondeggia, e così la piantana vicino al mio tavolo e le chiavi attaccate alla porta d’ingresso. Le ante della pesante porta blindata sbattono, come se ci fosse qualcuno attaccato alla maniglia. Senza parlare mi alzo, e mi vado a infilare le scarpe. Con gli occhi cerco il portafogli e il mazzo a cui sono attaccate sia le chiavi di casa che quelle della macchina. Sono innervosito, e un po’ nauseato. Mi sento violentato. Una forza bruta, cieca e incontrollabile gioca a farci sentire che siamo nulla, che non abbiamo nessun controllo sul nostro destino. I morti, fin qui, sono oltre 200.

8 aprile, ore 16,00. Mi telefona mio fratello, con la voce rotta dall’emozione. Il suo fraterno amico Luca è morto sotto le macerie. Lavorava a Santo Domingo, ma da pochi giorni era tornato all’Aquila a casa degli anziani genitori, che abitavano in centro storico, per affrontare alcuni problemi di famiglia. Sarebbe dovuto tornare in Repubblica Dominicana tra pochi giorni. Un ragazzo – un uomo – forte, dolce e grintoso. Raggiungo mio fratello, e lo trovo intento a cercare il nome del suo amico sull’“ELENCO PARZIALE CON I NOMI DELLE VITTIME DEL TERREMOTO” pubblicato on-line dal quotidiano il Centro, tra gli altri defunti noti, la cui conta è arrivata, nel frattempo, a 260. Rilegge l’ultimo messaggio scambiato con l’amico scomparso, che gli faceva auguri e complimenti per il nuovo bimbo in arrivo, ed esprimeva la speranza, un giorno, di poterlo rincontrare. Forse voleva dire “presto”, e non “un giorno”. Mio fratello è distrutto.

Foto: un fiore tra le macerie, per Luca

- E lei su che pane lo mangia, il fois-gras, qui in Italia?

- I’eau pran’d un filone, no? E lo fascio apprustoliri solo sû un latto.

- E il fois gras su che lato lo mette, su quello morbido o su…

- No, no! Su quelleau duuro.

- Col burro?

- No, no! Io il bûrr’ lo metto su cualsiasi cossa. Me col fois gras, nô!

Oggi una bella signora di Nantes mi ha detto che lei il bûrr’ lo mette su cualsiasi cossa. Sono cose che fanno piacere.

Foto: Burro d’Isigny.

Dialogo tra un cliente straniero e un avvocato di alterna professionalità. In questa scena l’avvocato deve dare una buonissima notizia al cliente, che il procedimento penale in cui si trovava ingiustamente coinvolto in qualità di imputato non si terrà, perché l’avvocato – in questo molto professionale – ha trovato un difetto nello svolgimento delle indagini preliminari, e lo ha eccepito prima ancora dell’apertura del dibattimento, e il Giudice ha disposto il “non luogo a procedere”. Ma l’avvocato – in questo poco professionale – è un gran giocherellone.

(Cliente straniero, nome di fantasia Caloy): Abbucà, tutto bene?

(Avvocato): no, male.

(Caloy): …

(Avvocato): Ti hanno condannato ai lavori forzati nelle miniere di sale in Sicilia.

(Caloy): Abbucà, in SICILIA???

(Avvocato): scherzo, è andato tutto bene, è tutto finito.

(Caloy): Abbucà, capelli dritti in testa…

Chissà Caloy come se la immagina, la Sicilia.

Foto: Caloy in Sicilia

Oggi prima uscita in bicicletta della stagione. Ho bucato, e mi superavano tutti.

Pure io mi sarei superato, se avessi potuto.

Foto: bicicletta fricchettona

In un quartiere elegante di Roma, nel club più in voga della città, una donna in blu riceve un calice di champagne da un signore perfetto nel suo abito da sera. Tra gli avventori, una diva straniera, un musicista, un industriale, donne bellissime. Al piano, un signore che ha cantato a Sanremo. Atmosfera soffusa, rumore di tappi di champagne che saltano, musica di gran voga.

In un quartiere ricco di Roma, nella sala appartata di un ristorante Giapponese. Una chiassosa trentina di cinesi pacchianamente agghindati, tra i quali i ricchi proprietari del ristorante, mangiano a quattro ganasce, alcuni seduti ed altri in piedi, chi parlando ad alta voce - quando non urlando – e chi rispondendo a uno o più telefonini. Bevono Brunello di Montalcino, a casse.

Stesso posto. In mezzo, trent’anni.

Romana mente.

 
Tema: Romanità e scienza

Da Roma, così Leopardi scrive il 9 dicembre 1822 a suo padre che si trova a Recanati: “Filosofia, morale, politica, scienza del cuore umano, eloquenza, poesia, filologia, tutto ciò è straniero in Roma, e pare un giuoco da fanciulli, a paragone del trovare se quel pezzo di rame o di sasso appartenne a Marcantonio o a Marcagrippa.” È vero. Ha ragione Leopardi. I romani, in quanto tali, innanzi tutto nascono imparati. E poi della vera conoscenza non gli importa un bel niente, anche se hanno soggezione degli interlocutori sapienti. Nella dialettica con un tale interlocutore, il romano ha due possibili obiettivi: il risultato utile, cioè non passare da ignorante; il risultato pieno, cioè passare da sapiente. “Passare”, si badi, non “essere”. Conta quel che si mostra, conta non dare una cattiva impressione di sé all’antri, alla gente, a chi passa di lì; e non come si è davvero.

Non ci si fida, dei sapienti, a Roma. Innanzi tutto perché bisogna vedere, se ci sono o ci fanno: “Er libbro serrato non fa l’omo alletterato”. E poi, “Chi più sa, meno parla” (o meno sa) e ha in mano uno strumento terribile: “Convince più ‘na parola che un carico di bastonate”. Perciò meglio lasciarli perdere, i sapienti: esseri criptici, che tengono per se stessi e per il proprio vantaggio e piacere i propri micidiali poteri. Neppure in vecchiaia, migliorano: a Roma si dice “Pija consijo da li vecchi”, ma in quanto tali e non in quanto sapienti. Per i romani è l’esperienza di vita a rendere assennato un uomo, non lo studio, che pertanto è fatica inutile.

Il massimo tributo che i romani fanno alla conoscenza è riconoscere nell’ignoranza “la madre de la povertà”, e il loro massimo segno di simpatia per un sapiente è nell’affermare che è “Mejo ‘n dotto che nun cià gnente, che ‘n signore somaro”, dal che si evince che un somaro che non cià gnente è mejo de ‘n dotto che nun cià gnente. La finale per cui dovrebbe essere tra un dotto signore e un somaro che non cià gnente.

Politica mente.

 
Tema: Questione di Leadership

Me la immagino, la dirigenza del PD, dinanzi al colossale dubbio: meglio un assist agli avversari, o un autogol decisivo al 90° della finale dei mondiali? E, in subordine: che padronanza abbiamo raggiunto del meccanismo  “minimo sforzo – massimo danno”?

L’occasione per misurarsi, l’hanno portata due notizie: la prima, è la condanna dell’avvocato inglese Mills, corrotto da Fininvest affinché testimoniasse il falso circa l’imputato Silvio Berlusconi in due processi, il famoso “All Iberian” e quello sulle tangenti alla Guardia di Finanza; la seconda, è la sconfitta di Soru in Sardegna.

La prima notizia, in qualunque paese del mondo, avrebbe potuto portare alle dimissioni del Premier; la seconda – a tempo debito - alle dimissioni del leader dell’opposizione.

Veltroni&Soci non potevano  accontentarsi di non gestire politicamente la vicenda Mills. Per dimostrare il proprio genio, dovevano fare molto di più: soffocarla con le estemporanee dimissioni del leader dell’opposizione.

Una scelta forse giusta, effettuata nel momento peggiore possibile. Eppure Uolter è stato direttore di un giornale, di comunicazione dovrebbe intendersi, almeno un po’. Allora – se non è stato pagato come Mills – forse aveva voglia di fare come Sansone, cioè di morire assieme a tutti i filistei, anche se non ce n’era bisogno, perché quel lavoro era già fatto.

La dirigenza del PD, per parte sua, si è dimostrata all’altezza del leader dimissionario con un paio di colossali intuizioni, e cioè che:

      1)      L’arma definitiva per battere Berlusconi l’avevano già dentro casa, e si tratta di Franceschini;

      2)     Alla luce del disastro di Veltroni, la scelta migliore è quella della continuità, con l’elezione – per l’appunto – del vice di Veltroni stesso.

Tutto chiaro, ma resta un dubbio. Chissà che fine fà il governo ombra, quando si dimette il premier ombra.

C’era un volta la nautica da diporto

Default di Ferretti: il crack sarebbe stato innescato dal crollo degli ordini e dai ritardi dei pagamenti, ma la spallata finale sarebbe arrivata dalle banche: Mediobanca e Royal Bank of Scotland hanno infatti chiuso il rubinetto dei finanziamenti e si sono rifiutati di tenere in vita un’azienda gravata da 1,3 miliardi di debito. Per inciso, non pagare gli interessi obbligazionari è il peggior segnale che si possa lanciare sul mercato. Ne scrive ampiamente il Financial Times. Il Gruppo Ferretti controlla 9 marchi: Ferretti Yachts, Bertram, Pershing, Riva, Apreamare, Mochi Craft, CRN, Custom Line, Itama.

Prego notare che - ad esempio - Riva è nella sua fascia il marchio più blasonato del globo; Bertram è tra i due o tre più noti produttori di fisherman mondiali; Apreamare è il più prestigioso produttore di gozzi sorrentini dalle dimensioni e finiture inedite, distintosi per la bellezza delle sue imbarcazioni e l'introduzione della carena planante in VTR presso barche tradizionalmente dislocanti e costruite in legno. Mochi Craft nel 2008 ha vinto il premio internazionale per il miglior yacht sopra i 50 piedi (per dire: Piersilvio ha un Mochi). CRN è un cantiere costruttore di imbarcazioni dai 46 metri agli oltre 100, uno dei leader storici italiani nel settore. Custom line costruisce barche ampiamente customizzabili sopra i 26 metri, in due linee, tra plananti e dislocanti. Itama è un nome storico nel settore degli open sportivi tradizionali, Pershing è il nome leader in Italia per gli open sportivi di concezione moderna.

Proprio per la 'Pershing', la società controllata dal gruppo Ferretti, si è parlato di cassa integrazione. Per i prossimi 15 giorni, tutti quanti i 270 lavoratori dello stabilimento di costruzione staranno a casa. Poi riprenderanno a lavorare nella seconda metà del mese di febbraio. Quindi si andrà avanti a rotazione, fino alla metà di maggio e cioè per tredici settimane. La richiesta di cassa integrazione comprende tutti i lavoratori: dai colletti bianchi a quelli blu. 

Nel pesarese, nel settore della Nautica, in affanno ben 300 aziende, a causa del forte rallentamento subìto dal settore a causa della crisi economico finanziaria mondiale.

Rumors costanti danno in crisi anche il Gruppo Rodriquez, che a sua volta controlla direttamente: Intermarine S.p.A. (Sarzana - La Spezia), Conam S.p.A. (Pozzuoli - Napoli), Rodriquez Engineering S.r.l. (Messina), Rodriquez Yachts S.r.l. (Messina), Progetto Smeb (Messina), Rodriquez Logtec S.r.l. (Reggio Calabria) e Rodriquez Cantieri Navali do Brasil Ltda (Rio de Janeiro); mentre controlla indirettamente Rodriquez Charter & Broker S.r.l. (Messina) e Rodriquez Marine System S.r.l. (Messina).

Se almeno ci fosse ancora Sergio Leone, magari ci scapperebbe un bel film.






Foto: La nautica da diporto in Italia. Profilo destro (il migliore).

Nella grande corsa alla Presidenza USA, al principio io tifavo per Hillary, per un po’ di motivi che mi sembravano solidi:

- l’era clintoniana è stata – fondamentalmente – un’era di pace: no Vietnam, no Corea, no Afghanistan, no Iraq, no 9/11

- la presidenza Clinton si è chiusa con i bilanci federali in attivo come mai prima

- Hillary è una donna

- Hillary è un avvocato con due palle così

- Hillary – senatore dello stato di New York – era adorata dai Newyorkesi, suoi rappresentati al Congresso.

Poi, eliminata dalla corsa Hillary, naturalmente ho tifato per Obama. Oggi godo. Non avevo visto abbastanza a lungo, la scelta giusta era Obama fin dal principio. La prima settimana della sua Presidenza mi sembra un miracolo. Obama potrebbe essere un dono non solo per l’America, ma per il mondo intero. Ancora congratulations, Mr President.

A proposito: suggerisco di fare un salto, anche quotidiano, sul nuovo sito della Casa Bianca .






Foto: White House.